A vers egy kivetés. Legalábbis számomra. Hangulat, érzés, történelem, elfojtott valami, ami ki akar törni, életre akar kelni, akkor is, ha a kivetője ezt mégsem akarja. Egy gondolat, egy sor, egy rím, vagy csak úgy valami, amit csak a kivetője ért meg, bár sokan mások is kísérleteznek vele. Ez a szép benne, és csak ez az egyetlen szép dolog, hogy benned már nincs, nekik meg ott hever.